Archivo del Autor: labordeta

Nos sentamos en la terraza del café de Levante y con parsimonia y lentitud nos tomamos una leche merengada desbordaa de canela. El calor, adobiante, no nos permite hablar de nada ni de nadie. El camarero,un muchacho rumano, nos sonrie … Sigue leyendo →

Los versos se hacen versos en los atardeceres del otoño y en el corazón somnoliento se abren ríos de luz y de esperanza. Es como si todo volviese a empezr de manera infinita y transversal.

Mi madrte vaticinaba el fin del universo en mdio de grandes Asambleas religiosas y, tal y como gira el mundo, creo que ella era una visionaria de profundo sentido de los últimos ritos de tanta civilización desvergonzada. No quedaran ni … Sigue leyendo →

Un més inutil invade las ventanas de una larga y suave melancolía. Escucho a una piansta interpertar un nocturno y la larga ausencia de los que se fueron me atenaza la boca y las lágrimas del olvido. No es bueno … Sigue leyendo →

Los alumnos me saludan con la dulce nostalgía de los días huidos y,con melancolía, me recitan ,en los largos pasillos, los versos de Vallejo cuando era domingo en las claras oprejas de su burro. Luego cantamos canciones de despedida y … Sigue leyendo →

En el lado feliz mis nietas me saludan con el jolgorio de los dias de fiesta. Rien, saltan, se combaten entre ellas mismas la alegria de ver la vida como un río sin fin, sin fondo. Como si el mar … Sigue leyendo →

Cada tarde un viento huracanado me estremece. Son las sombras de todos los ancestros y la linea final de este viejo y siniestro Labordeta. De mi no queda casi nada y ellos, que se lo saben, me asedian en las … Sigue leyendo →

Me mira con la misma sensatez que el tiempo y con los ojos tristes mi viejo perro quiere decirme adios sin la violencia del olvido. Permanece en silencio y cuando me voy de casa sus ojos se distancian del tiempo … Sigue leyendo →

Los caminos se hacen vertiginosos los días en que el viejo patriarca deambula por los largos pasillos de la casa arruinada. Como puros fantasmas los hijos contemplamos la terible debacle de la historia. Ni una pequeña alegría en el destartalado … Sigue leyendo →

Sentado en el viejo sillón de la azotea mientras repican los tambores del Viernes Santo a los pies de mi vieja casa, veo a mi padre perdido en el gran naufragio de su España republicana. Apenas una mueca de dolor, … Sigue leyendo →